¿Hay luz al final del túnel?

Albóndiga asesina

Dicen que la luz al final del túnel es real, que la gente que tiene una experiencia cercana a la muerte ve un brillo blanco al fondo, mientras su vida pasa ante sus ojos. Yo os voy a contar mi experiencia, que si no fue cercana a la muerte poco le faltó. Un mediodía feliz de domingo estaba comiendo con mis padres en la sala, como acostumbrábamos a hacer los fines de semana. A mis 12 años yo era una lenta comiendo, aún más que ahora, así que cuando mis padres terminaron empezaron a recoger las cosas en la cocina. Aburrida de estar sola decidí comerme las albóndigas de mi plato en pedazos más grandes. De repente, media albóndiga se quedó a mitad de camino entre mi garganta y mi estomago. Me faltaba el aire. Intenté beber agua, pero perdí el conocimiento justo en ese momento y al vaso cayó al suelo.

Estaba en una piscina o el mar, no lo sé. Era azul oscuro y no había ruido. Yo nadaba en dirección a la superficie, pero estaba muy lejos y notaba como si no fuera a llegar. Me estaba ahogando. Cuando estaba a punto de rendirme, subí muy rápido, como si me hubieran puesto torpedos en los pies, y salí del agua respirando una gran bocanada de aire. Abrí los ojos para ver dónde estaba. ¿El escudo del Athletic colgando en la pared? no, eso no era ni el mar ni la piscina. Mi padre me agarraba de la camiseta y mis pies casi colgaban en el aire, mi madre me miraba con cara de susto y entonces entendí que la maldita albóndiga casi me mata. Me puse a llorar y a reír a la vez, pensando en que si no se me llega a caer el vaso hubiera tenido una muerte ridícula digna de los premios Darwin. 

Eso sí os digo; ahí no hubo ni luz al final del túnel ni vida pasada ante mis ojos. Misterio resuelto.

Punto morado

El lunes al salir de trabajar, como siempre, me dirigí a la parada del autobús. Allí había un chico sentado que me miró. Al tiempo que yo llegué llegó otro chico. Los dos nos quedamos de pie, uno a cada lado de la marquesina. El que estaba sentado siguió mirándome. Al rato habló y dijo: "Siéntate, reina, que no vas a crecer". Le miré, se rió. El otro chico me miró y no se reía. Él también estaba de pie.

Igual me pilló en un mal momento, pero no sabéis lo mal que me sentó ese comentario. ¿Por qué tengo que sentarme yo? ¿por qué no dijo "sentaos, que no vais a crecer?".Esto también es machismo. Una situación violenta aunque no hubo violencia. Pero quiero recordarla en este día internacional contra la violencia machista, porque no debemos tolerar ninguna tontería. Porque para que nos respeten primero debemos respetarnos nosotras.

Cada día estoy más hasta las narices.

Cómics de película

El otro día vi 300 en la tele. Mi madre al lado durmiéndose cada 10 minutos y despertandose después con un gesto más horrorizado que la anterior vez. «No entiendo nada», decía cada vez que Leónidas clavaba su espada en el cuerpo de un monstruoso persa lanzando sangre negra por todo el campo de batalla. Menos entendía cuando le expliqué que es la versión cinematográfica de un cómic que está basado en una historia real.
Con lo que me gustan este tipo de películas era un grave error no haberla visto, así que ya que la TVE1 me dio la oportunidad de verla sin cortes, ahí estuve, pegada a la tele hasta que acabó. Y el final, qué final!! ese final épico de todas las películas de guerra en las que después de que el protagonista muera los buenos ganan. Gloriosos finales que arrancan lagrimas a la vez que sonrisas lanzándonos un mensaje de libertad... Braveheart, V de Vendetta y, entre otras muchas, por supuesto, 300:

«Así falleció mi rey, y también mis hermanos, hace apenas un año… Mucho he reflexionado sobre las enigmáticas palabras de victoria por parte de mi rey. El tiempo le ha dado la razón. Y de griego libre a griego libre se transmitió el mensaje de que el valeroso Leónidas y sus trescientos hombres, tan lejos del hogar, entregaron la vida no sólo por Esparta, sino por toda Grecia y por la promesa que este país representa. Y aquí, ahora, en esta escarpada tierra llamada Platea, las hordas de Jerjes se enfrentan a la aniquilación. Ahí están los bárbaros desalmados. El corazón encogido y tembloroso el pulso. Aterrorizados, pues son conscientes del despiadado y brutal horror que sufrieron frente a las espadas y lanzas de los trescientos. ¡Y ahora, desde el otro lado de la llanura, contemplan a diez mil espartanos a la cabeza de treinta mil griegos libres! ¡Auuh! El enemigo únicamente nos triplica en número, alentador para cualquier griego. En este día liberamos al mundo del misticismo y la tiranía, y damos la bienvenida al futuro más esperanzador que hayamos imaginado. ¡Demos las gracias a Leónidas y a sus trescientos valientes! ¡Hacia la victoria!»

Una película realmente motivadora cara a la nueva oportunidad que se nos presenta este domingo. ¿Conseguiremos 300 espartanos derrotar a los miles de persas en nuestra particular batalla de las Termópilas? Au! Au!!! Auuu!!!

Reflexiones cara al 20N

Ayer estuve hablando con una amiga que trabaja en el periódico de la competencia sobre las posibles consecuencias de que Rajoy llegara al poder el 20N. Nos planteamos si el barbas llegaría a proponer la ilegalización de Amaiur después de que el Tribunal Supremo sentenciara que no hay nada ilegal en la formación de Bildu, ni tampoco lo había en Aralar, por lo que sería una estupidez dar ese paso.

También recordamos cómo fue Aznar, cuya mano derecha era Rajoy, quien cerró dos medios de comunicación vascos, Egin y Egunkaria, por su supuesta relación con ETA. ¿Acaso sería capaz de intentar echar el cierre a sus sucesores, Gara y Berria? Concluimos que nadie puede ser tan tonto de cometer semejante error en un escenario como el actual, en el que internet nos ofrece mil y una posibilidades para hacer llegar la verdad a todo aquel que quiera escucharla en cualquier parte del planeta. Definitivamente, "se liaría parda".

Hemos soportado tanta vulneración de los derechos humanos –censura, escuchas telefónicas, falsas acusaciones, torturas– que son demasiado evidentes. Ya nada puede pararnos. Así que «dientes, dientes», como diría la folclórica, y «sonreír porque vamos a ganar». 

El acaparamiento injusto de tierras

¿Sabías que desde que la crisis económica comenzó las tomas de tierra en África han aumentado enormemente? Antes de que las corporaciones extranjeras llegaran al continente más pobre del mundo, los pequeños terratenientes se las apañaban para conseguir comida de sus cultivos variados. En esas tierras encontraban también agua, y aunque no podían competir contra el mercado de importación, salían adelante como podían. Sin embargo, por culpa de las malas infraestructuras en caminos no podían llegar al mercado. Su escasa formación no les permite conocer el precio real de sus cultivos, por lo que los venden por cuatro duros a los intermediarios. No tienen recursos para potenciar la cantidad de cultivos que tiene, ni tampoco para almacenarlos correctamente, y esto termina resultando en perdidas. La gente joven tenía que huir de las zonas rurales para poder estudiar y, en definitiva, subsistir, provocando superpoblación en las ciudades. Todo esto podría solucionarse si las organizaciones mundiales ofrecieran su ayuda. 

Sin embargo, los propios gobiernos africanos han puesto en venta sus fértiles tierras, engañando a los dueños con la patraña de que así ganarán todos: los extranjeros traerán nuevas tecnologías, trabajo, comida. Pero es todo mentira, porque los que toman las tierras sólo buscan beneficio. No acaparan las tierras, las alquilan por menos de un dólar al día cada hectárea en contratos de 50-100 años. Con ese dinero los granjeros no tienen nada que hacer, pero podrían subsistir si lo que se produce en sus tierras fuera comida -la poca comida que se cultiva la exportan a otros países-. Lo que plantan las corporaciones extranjeras, muchas de ellas europeas, son cultivos para crear biocombustible para poder afrontar la escasez de petróleo y seguir alimentando "ecológicamente" a sus millones de vehículos. 

Para ello plantan en zonas gigantes (10.000 hectáreas - un millón de hectáreas) caña de azúcar o aceite de palma. Utilizan fertilizantes contaminantes que hacen que las plantas crezcan rápido, hasta que llega un momento en el que esa tierra queda muerta. También terminan con las reservas de agua. Después las corporaciones venden ese biocombustible en sus países de origen, pero con lo que ganan apenas emplean a alguna persona africana, ya que gracias a sus maquinas y tecnología avanzada no necesitan mano de obra.  

La paradoja es que el 70% de los acaparamientos de tierra del mundo tienen lugar en África, en los países más pobres, pero más fértiles, como Etiopía, Sierra Leona, Mali o Sudan, y todo con el apoyo de los gobiernos africanos que ponen en venta la seguridad alimenticia de sus ciudadanos y ponen en riesgo el medio ambiente, ya que esta explotación masiva de recursos provoca el cambio climático. ¿Donde queda ahora el combustible ecológico? ¿Cómo se alimentará la gente si ya no tiene dónde cultivar su propia comida?

La juventud de una iglesia misogina

Tengo varios temas preparados para esta vuelta de las vacaciones pero no me puedo resistir a hablar del tema de moda: JMJ. No me parece bien que se gasten ingentes cantidades de dinero en llevar a Madrid a un señor que poco hace por los incautos que van a adorarle cuan quinceañera a una boyband, y menos aun por el resto de pecadores que simplemente pasan de la iglesia. Aun así soy de la opinión de que todas las ideologías son respetables siempre y cuando respeten las mías. Y por eso estoy cabreada con estos proyectos de santos, pseudo niños buenos con gorritos azules, porque se las gastan de educados y de buenecitos, pero en realidad son demonios.

No quiero generalizar, no todos tienen por qué ser como esos especímenes que se paseaban por Donostia durante sus fiestas mayores. Resulta que esquivando señoras religiosas de varias razas y jóvenes felices con crucifijos al cuello encontré a una guiri algo perdida en dirección contraria. Hacía calor y la guiri, como mujer libre, se vistió como le dio la gana, con una camiseta que dejaba ver un precioso y voluminoso escote. Un grupo de chicas, ataviadas con minishorts y camisetas ajustadas del grupo de los gorros azules le lanzaron una mirada asesina mientras que varios chicos se la comían con los ojos e intentaban memorizar cada curva de su cuerpo para después recordarla en su intimidad y tener que confesarse más tarde, cuando se hubieran quedado ciegos. La magia del momento se rompió cuando al más iluminado del grupo se le ocurrió dirigirse a la guiri y llamarle «puta». Él se quedó a gusto al oír las risitas de sus envidiosas compañeras, ver frustradas las lascivas miradas de sus amigos y recibir una palmadita de aprobación por parte de un señor con alzacuellos. La guiri no se enteró de la misa la media, gracias a Dios, aunque si hubiera entendido el piropo seguro que se sentiría más enfadada que ofendida al admirar las mentes misóginas de quienes adoran a la madre de nuestro Señor. Amén.

Cómo he dicho, no todos los creyentes tienen por qué ser así, al igual que también hay machistas no creyentes. Para muestra un botón; el delicioso piropo que le lanzó un hombre solitario a una amiga: «Vaya tetas, preciosa!». Si sólo hubiera dicho la segunda parte y hubiera guardado la primera en su primitiva mente habría quedado muy bien, pero ya se sabe que el hombre desciende del mono (algunos más que otros) y los instintos primarios son los que más cuesta retener. Gilipollas… uy, lo siento, ¿lo he dicho eso en voz alta?

Nuevo miembro del club de los 27

Soy de la opinión de que cuando una persona muere joven se hace inmortal. Creo que ya lo dejé reflejado cuando escribí sobre Jim Morrison o Marilyn Monroe. Amy Winehouse (que apropiado apellido) ha entrado a formar parte del grupo del músico alocado más que del de la diva, pero igualmente creo que se hará más famosa ahora que ya no está.  

Personalmente, esta chica no era de mi agrado y creo que la noticia que nos llegó el 23 de julio era bastante predecible. Lo que me chocó más fue que tuviera 27 años, al igual que el cantante de The Doors, Jimi Hendrix, Janis Joplin y Kurt Cobain. Es como si inconscientemente quisiera formar parte de ese selecto "club de los 27" en el que sus miembros de honor no pasan de moda y que con el tiempo se vuelven más queridos. Ese grupo de músicos míticos que juguetearon con las drogas echando a perder todo lo que habían conseguido. Y por eso es que esta chica no era de mi agrado.  

Una artista, que creo que lo era porque tenía una voz muy bonita, no debería tratar con tan poco respeto a sus seguidores tambaleándose en sus tacones, sin poder llevar el ritmo, bebiendo alcohol en pleno concierto o sacándose cosas extrañas de su moño. Por eso no ha sorprendido a nadie su muerte, a pesar de que tras los abucheos que recibió en su último concierto en Belgrado por su evidente estado ¿ebrio? anunciara que suspendía su gira europea para recuperarse. Pero es lo que tiene el vivir rápido, que llega un momento en el que el cuerpo grita «ya basta» y decide descansar. Lo del bonito cadáver… en fin, que yo pensaba que tenía unos cuantos más de 27 años.  

Que conste que no me meto con ella como cantante, critico su forma de vivir. Es verdad que yo sólo conozco una sola canción suya (nooo, nooo, nooo), y que seguro que tiene muchísimas muy buenas que sus fans apreciarán, y lamentarán que haya muerto tan pronto sin que haya tenido tiempo de hacer más grandiosas canciones. Pero mirándolo por "el lado bueno", Amy Winehouse podría haber pasado de moda y convertirse en un icono carroza de una época. En cambio nos ha quedado esa imagen de faldas cortas y escotes pronunciados, taconazos, rabillo de ojo infinito, brazos tatuados y moño negro hasta el techo. Esa imagen perdurará para siempre, sus otras canciones se harán famosas y pronto será un mito; dentro de unas cuantas décadas se seguirán cantando sus temas y surgirán nuevas generaciones de seguidores que verán los vídeos de youtube una y otra vez, le llevarán botellas de vodka a su tumba por su cumpleaños y lamentarán no haber vivido en nuestra época para aplaudirla en ese último concierto en Belgrado, porque no entenderán por qué la abuchearon. A un mito se le perdona todo. 

"The end" of the Lizard King

Hoy se cumplen 40 años de la muerte de James "Jim" Douglas Morrison, vocalista de The Doors. Tengo que decir que no sabía demasiado sobre él hasta el momento, ni tampoco me gusta la música del grupo especialmente, pero a pesar de ser una víctima de su propia fama, tiene algo que me gusta. No sé por qué me cae bien. Será esa mirada... Aquí os cuento lo que he encontrado sobre él, y (heyyy) hacía tiempo que no escribía sobre algo así, digno de los primeros posts de este blog ;)

La versión oficial sobre la muerte de Morrison dice que un día se puso a ver películas antiguas junto a su novia, Pamela Courson. Al terminar empezó a escuchar CDs de su banda y le dio la tos. Por la noche devolvió sangre pero le dijo a Pamela que no se preocupara. Se dio un baño para sentirse mejor, y a la mañana siguiente Pam se lo encontró muerto, semi sumergido en la bañera, recién afeitado, con una sonrisa y sangre por la nariz. El médico dijo que había muerto por paro cardiaco, por causas naturales. Tenía 27 años. 

Sin embargo, la versión más reciente está publicada en el libro "The end" en el que se cuenta que el cantante se pasó la noche en una discoteca bebiendo. Compró una dosis de cocaína para él y otra de heroína para Pamela. Lo encontraron desplomado en los baños masculinos, con sangre en la nariz y espuma en la boca y en la barba, seguramente a causa de una sobredosis por haber confundido su cocaína con la heroína que había comprado para Pam. Aunque un médico dijo que estaba muerto, los traficantes aseguraron que sólo estaba desmayado, y lo llevaron a su casa, donde con la ayuda de Pamela le dieron un baño. Al ver que no había nada que hacer llamaron a la policía después de haber eliminado toda evidencia de droga (hasta le afeitaron la barba). 

A pesar de que una sobredosis es una muerte muy digna de un rockero de su calibre, hay otra hipótesis que todos sus fans quisieran que fuera cierta; Morrison sigue vivo. Según dicen, en realidad su muerte fue un montaje para retirarse de los escenarios a la vez que le daba impulso al grupo y debaja a Pam en buena situación económica, ya que la herencia estaba a su nombre. Ray Manzarek, el teclista de The Doors, cuenta que tres días antes de su muerte estuvo en el cementerio eligiendo el lugar donde sería enterrado y que en la discográfica preguntó que pasaría si él moría repentinamente. También aseguran que después de la muerte de Jimi Hendrix y Janis Joplin también con 27 años, él vaticinó ser el tercero. Manzarek dice que en a veces decía, medio en bromas medio en serio, que le gustaría fingir su muerte e irse a vivir a África bajo el pseudónimo de Mr. Mojo Risin. De hecho, al cantante le hubiera sido muy beneficioso "desaparecer" puesto que tuvo que huir de Estados Unidos acusado de exhibicionismo, cuya condena hubiera sido la prisión.  

Ya que no se le hizo ninguna autopsia, el médico se ha negado a hacer declaraciones y su Pamela murió tres años después de una sobredosis, por lo que la única manera de saber lo que le pasó a Morrison es exhumar su cadáver. Ya lo intentaron dos fans hace 10 años.

Yo estuve en Paris y fui al cementerio de Pere Lachaise, donde está su lápida, exclusivamente a ver su tumba (el tercer monumento más visitado de la ciudad). Cómo ya he dicho, no soy fan de The Doors ni de Morrison, pero me apetecía ver cómo sus seguidores le rinden culto. Antes solía haber un busto que los fans coloreaban y adornaban con flores. Cuando fui yo el busto llevaba años robado y no ha sido sustituído, pero la tumba estaba rodeada de inscripciones en varios idiomas (p.ej. «Siempre serás mi poeta») y botellas de whisky a modo de ofrenda.

Después de esto tengo claro que el "rey lagarto" sigue vivo en su música. Si está compartiendo cervezas con Elvis, ya no lo sé…